1) Continuer ce poème de Paul Verlaine, en vers ou en prose.
Seule contrainte, ce texte doit être lyrique.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

2) Écrire un texte en rapport avec cette image.

3) Inventer une couleur.

4) Écrire la suite de ce texte, en remplaçant le Elle par un prénom féminin ou masculin. Textes de tous genres attendus.
"Elle était bien ici, au calme.
Pour la première fois depuis longtemps, elle n'éprouvait ni fureur, ni frustration."

Merci beaucoup à tous les participants de ce thème.
[Thème fermé]
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Soirée à la con. C'est horrible de voir à quel point je suis seul, à me guider dans la nuit avec mon portable, jusqu'à apercevoir un endroit assez éloigné pour me cacher. Je dois avoir l'air pathétique, à chercher un abri dans un jardin, alors, que, dix mètres plus haut, des tonnes d'idiots se la donne sur une piste de danse. Finissant par abandonner l'idée de pouvoir m'abriter dans un endroit correct, je me planque derrière un buisson et m'assieds sommairement, tentant de calmer le vertige qui m'assaille. Le froid de la nuit mord mes joues, et je refuse de les réchauffer avec mes larmes de pauvre con. J'ai juste envie qu'on me foute la paix, qu'on me demande plus de penser quoi que ce soit. Je laisse les feuilles grattouiller mon cuir chevelu et je fouille dans les poches, atteignant déjà le papier plastifié qui enveloppe mes clopes. J'ai juste envie de me laisser aller, là, maintenant, que ma tête se vide, et que toute les questions qui me hantent se barrent. Je suis déjà mort, mais je m'achève encore plus. Une main en coupe, je fais tourner la roulette de mon briquet et j'entends le grésillement à peine perceptible du tabac qui rougeoie faiblement dans la nuit. Je me sens affreusement seul, bourré comme jamais et passablement déprimé. Tout, à ce moment là, me parait dérisoire et stupide. Ma présence même en cet endroit me parait une erreur. La fumée âcre m'arrive dans les yeux, m'annonçant à sa manière que je fume mon filtre. La cendre doit gésir sur mon jean, et je m'en fous. Je reprends mon paquet, cale un autre embout sec entre mes lèvres et trouble une fois de plus la nuit et le silence. Je n'arrive plus à penser, mais j'arrive encore à allumer mon briquet et c'est ce que je fais, tournant faiblement la roulette pour former cette flamme minuscule qui fouille mes yeux d'une lueur douloureuse, l'espace d'un instant. Des images coulent lentement dans ma tête, des suites d'évènements idiots, qui me rappellent que je ne suis pas ici par hasard. Me rappellent aussi, qu'en haut, dans cette espèce de beuverie, tout le monde me repousse. Personne n'en a rien à faire, que je sois ici, tout le monde se fiche du pauvre mec planqué au fond du jardin, la gorge serrée, qui a encore l'espoir que tout ceci n'est qu'un rêve. Et cette éternelle question qui me hante l'esprit... Pourquoi suis-je si méprisable, aux yeux des autres? En quoi me jugent-t-ils différent? Ou étaient mes amis, quand ces espèces de types, se croyant visiblement tout permis, m'ont balancé un "dégage" pas vraiment amical? J'allume une énième cigarette anonyme, dont il ne restera qu'un moignon dans quelques minutes, et qui viendra rejoindre les cadavres de ses congénères à même le sol. Des tonnes de filtres, comme autant de blessés agonisants, dont la fumée a vainement essayé de brouiller les scènes détestables me venant à l'esprit, ces séquences immondes se répétant dans un horrible refrain, et me donnant l'envie subite de tout envoyer en l'air. Qu'ils me foutent tous la paix. Qu'ils arrêtent de m'inviter à leurs "soirées" ou ils m'acceptent parce que je fréquente les bonnes personnes, mais où ils n'hésitent pas à me foutre royalement à l'écart, histoire de bien me pourrir la vie. A cet instant, je me hais, et je nie ma valeur. Je ne suis rien d'autre que mon plus gros problème, une épave. Un léger vent d'automne vient chasser la fumée directement dans mon regard. Mes yeux piquent et s'humidifient. Je tente de les frotter pour chasser ce désagrément, mais chaque parcelle de mes iris me brule et déborde de liquide. La fumée n'y est pour rien. Et, jetant mon mégot à travers la nuit, je pleure en silence, pour ne pas briser le calme silencieux des ténèbres.

Elle était bien ici au calme. Pour la première fois depuis longtemps elle n'éprouvait ni fureur ni frustration. Non il semblait que le temps s'était arrêté. Il n'y avait plus qu'elle, elle et l'immensité de la mer, dont les vagues venaient lui chatouiller les pieds, elle et le vent qui soufflait dans ses cheveux défaits chassant toute sa mélancolie. Elle sécha une dernière larme qui avait coulé sur sa joue, se jurant à présent qu'elle ne pleurerait plus. Non il lui fallait continuer elle n'avait plus le choix. Mais elle gardait toujours au fond d'elle cette colère qui avait éclaté le jour où ses parents lui avaient annoncés l'impossible, l'abominable.
« Mais tu devrais être contente ma chérie, toi qui voulais tant que l'on parte d'ici ! »
Et elle avait crié, non hurlé, que non elle ne voulait pas, non, non, ET NON !!! Mais comment avaient ils pu croire une chose pareille ?!?
Enrageant contre sa propre impuissance elle avait laissé les larmes couler, acides, amères, lui brulant les joues et le cœur. Comment leur expliquer qu'à présent sa vie était ici, qu'elle avait finit par aimer cet endroit, la chaleur du soleil, les cris des mouettes, les embruns des vagues, la douceur des jours qui s'écoulaient ici dans un bonheur parfait... C'est vrai, elle avait mis du temps à s'adapter, mais cette
île c'était devenu son chez elle, son petit paradis. Mais les mots lui manquaient pour dire tout cela, alors elle s'était tue s'enfermant dans son silence et dans sa frustration. S'en était suivit les scènes mélodramatiques avec les amis, et que je pleure, viens dans mes bras, oui toi aussi tu vas me manquer. Elle ne supportait pas ces moments qui lui rappelaient que la fin approchait. Demain. Oui demain elle s'en irait. Elle avait décidé qu'elle marcherait droit devant elle, sans se retourner, sans une pensée, ni un dernier regard pour cette terre où
s'étaient déroulées les plus belles années de sa vie. Non, il était trop tard pour les regrets. Elle s'en irait. Car elle savait déjà que non, elle ne reviendrait pas...
Dans un soupir, elle leva les yeux vers l'horizon et en eut le souffle coupé devant le spectacle qui s'offrait à ses yeux. Sublime. Splendide. Magnifique. Il n'y avait pas de mots pour décrire ce qu'elle voyait. La lumière rasante du soleil couchant scintillait sur l'eau, la recouvrant d'un manteau d'argent qui vibrait au rythme des vagues. Même la mer, dont l'horizon se fondait dans le ciel, si bien
qu'on ne pouvait plus en distinguer la limite, brillait de reflets turquoises, marines, argentés, dans un arc en ciel bleuté. Et le ciel ! Le ciel ! Les nuages illuminés par la lumière du soleil s'étendait déployant leur reflets d'abord jaunes, puis orangés, de ces teintes douces, caressantes, passaient ensuite à du rose et du violet dans un
dégradé parfait.
« Un dernier cadeau d'adieu envoyé de là haut... »
Et elle resta là longtemps, à admirer en silence, jusqu'à que les couleurs s'estompent, remplacées, par le noir d'encre de la nuit, seulement ponctué de quelques étoiles. Alors dans un léger froissement de tissus, elle enleva ses vêtements et s'avança dans l'eau, puis se mit à nager dans cette l'immensité liquide. Elle se sentit enfin libre et légère, telle une sirène dans sa robe aquatique, une cendrillon des mers assistant à son dernier bal. Elle ferma les yeux et laissa son corps flotter, seulement portée par les va et viens caressants des vagues. Et son souffle s'évanouit dans la fraicheur de l'air alors que sans bruit, son corps s'enfonça doucement dans les flots.

Elle ne contrôlait plus rien. Elle avait perdu tout sens de la réalité. Allumant une cigarette, rien ne pouvait l'atteindre. Le voir mort ne lui aurait rien fait. Une autre cigarette. Son paquet, qu'elle touche du bout de doigt, se retrouve projeter dans le vide. Les larmes coulées auraient pu tomber. Mais à trop être apparues, il ne reste plus rien. Des cris silencieux lui tordent le ventre. Elle n'avait rien demandé après tout. Debout, à moitié nue devant le précipice, tout s'arrêta. Encore une fois... Quelle monstrueuse torture ! Solitude constante, incomparable. Elle ne vivait pourtant que pour elle, et pour lui. Il semblait n'exister aucune réalité plus belle que la sienne. Les horreurs de ce monde ne pouvaient les atteindre, pas plus que la mort de leur propre frère. Elle est mort morte, noyée dans ses illusions. La descente aux enfers commence. Elle ne survivra pas longtemps maintenant. Son coeur est à mi-chemin entre le premier et le dernier battement. Ses doigts se recroquevillent sur une main invisible. Ses yeux, entrouverts, sont abandonnés. Elle n'entend rien, ne parle pas. Une douleur commence à se ressentir dans sa poitrine. De plus en plus forte. La respiration devient difficile. Mais elle ne bouge pas, ne s'affole pas. Un sourire se dessine peu à peu, difficilement. C'est la première fois.

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